Metamorfosis

No sabemos ni si, ni qué, ni cuántos fénix nacerán de las cenizas de esta ya demasiado prolongada agonía de la posmodernidad, pero no somos los primeros ni los únicos en asomarnos a las grietas que han dejado al resquebrajarse todas las historias, todos los cuentos y los mitos que algún día arroparon y entusiasmaron a nuestros ancestros. Iba a llamarlo crisis, pero esta bella y trémula palabra lleva hoy una tan fea y pesada losa encima, que prefiero decir metamorfosis, como dijera el viejo Ovidio. Cambio de forma, incluso, o sobre todo, cuando todas las formas se deforman, o se vuelven informes,  o informáticas…

Dije que no iba a hablar de crisis, pero no me resisto a comentar lo que mi hijo el otro día me soltó subido en el almendro del jardín: “Papá, ¡que de almendras tiene este año el almendro! ¡Y eso que hay crisis!...” Con su inocente empatía, hizo que mi sonrisa inicial por la ocurrencia dejara paso a una ceñuda reflexión sobre el metafísico alcance de esta puñetera crisis. ¿Será la Crisis Total, la Gran Demolición? ¿Y después de los escombros y los cardos? ¿La Tierra Baldía? Y, si así fuera, ¿dónde encontrar el Grial que sane a nuestro enfermo Rey Pescador? O, lo que es más importante, ¿quién habrá de encontrarlo? Los que seguimos buceando en las viejas historias porque pensamos que en ellas dormitan las claves con las que los hombres se han guiado y perdido en sus variados viajes y metamorfosis, sabemos que hoy el libro de cuentos está en blanco. Mejor dicho, en negro… Tan negro como un oscuro espejo al que tememos asomarnos… porque tal vez al otro lado nos aguarda nuestro propio rostro recién estrenado.